我们还能深度思考吗？

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文本、语句经ai润色。

那股闷胀感又来了。

像一块吸饱了雨水的海绵，沉甸甸地填满了阿明的颅腔，从眉心开始，缓慢而粘稠地向四周弥散。不是尖锐的痛，倒像是一种温柔的酷刑，用一种近乎麻木的压力，挤压着他每一根脆弱的神经末梢。他放下手机，屏幕上刚刚划过无数张精致的脸庞，无数句“人生哲理”，无数个“不容错过的瞬间”，无数条“震惊！”的标题。它们像一群色彩斑斓却嗡嗡作响的蚊蚋，在他眼前飞舞，留下细密的叮咬，痒，然后是更深处的空。 世界，曾几何时，被压缩进了这块冰冷的玻璃板。指尖轻点，山川湖海、宇宙星辰便如画卷般展开，古今中外的智慧与愚昧，高尚与卑劣，触手可及。起初，阿明是欣喜若狂的。他像一个误入糖果屋的孩子，贪婪地舔舐着每一颗色彩鲜艳的糖果。知识、趣闻、观点、情绪……它们如此轻易地涌入，仿佛他干涸已久的土地终于等来了甘霖。他觉得自己无所不知，与世界紧密相连，每一个热点他都在场，每一个梗他都了然于心。他变得健谈，引经据典（大多来自三分钟的短视频解读），在虚拟的社交圈里如鱼得水。他觉得自己是“时代的孩子”，乘着信息的浪潮，轻飘飘地飞升。 但“轻飘飘”，是的，就是这个词。像柳絮，像蒲公英的种子，漫天飞舞，却无处扎根。每一次饕餮盛宴般的浏览之后，留下的不是饱足，而是更深的饥饿，以及那如影随形的闷胀感。他的大脑皮层，他能感觉到，像是被某种看不见的力量反复刮擦、腐刻。那些信息碎片，像无数细小的砂砾，在他的思维沟回里研磨，磨平了棱角，也磨掉了深度。 他还记得奶奶屋檐下的那片青苔。奶奶说，青苔喜阴，长得慢，但根扎得深，一片一片，一岁一枯荣，都是时间的痕迹。夏日的午后，他会趴在井边，看青苔在湿漉漉的石壁上蔓延，那是一种沉静的绿，带着泥土的腥甜和水汽的微凉。那时候，时间是缓慢的，像井水一样幽深。他可以花一个下午看蚂蚁搬家，看蜗牛在菜叶上留下银色的丝线，看阳光透过葡萄藤的缝隙，在地上投下晃动的光斑。那些记忆，现在回想起来，带着一种粗粝的质感，像奶奶粗糙却温暖的手掌。 而现在，质感消失了。一切都变得光滑、迅捷、稍纵即逝。

他尝试过戒断。把手机扔进抽屉，锁上。第一天，他坐立不安，像热锅上的蚂蚁。总觉得有什么重要的事情正在发生而他错过了。那种被世界抛弃的恐慌，比闷胀感更具体，更尖锐。他开始在房间里踱步，像一头困兽。他看见书架上落了灰的旧书，那些曾经陪伴他度过无数夜晚的文字，此刻却显得陌生而沉重。他抽出一本黑塞的《悉达多》，纸张泛黄，散发着淡淡的霉味和油墨香。他读了几页，却发现自己无法集中精神。那些句子，那些思想，像清泉一样流淌，而他的心，却是一张破了洞的渔网，什么也留不住。他的目光不自觉地飘向抽屉，那个囚禁着“世界”的木匣子。 第二天，他开始出现轻微的幻听。手机铃声，信息提示音，甚至是指尖划过屏幕的“嘶嘶”声，若有若无地在他耳边缭绕。他开始怀疑人生，怀疑这一切的意义。我们如此便捷地获取，又如此轻易地失去。失去了什么？他对着镜子，镜中的自己面色苍白，眼神涣散，顶着两个浓重的黑眼圈，像一只营养不良的吸血鬼。他失去了专注的能力，失去了深度思考的耐心，失去了与真实世界肌肤相亲的渴望。他甚至开始怀疑，自己是否还保有“本来具有”的那些东西。比如，安静地看完一本书，完整地听完一首歌，或者，仅仅是发呆一个小时，什么也不想，只感受风吹过皮肤的触感。 算法。他不止一次地思考过这个词。冰冷，精确，却又比任何人都更懂人性。它知道他喜欢什么，讨厌什么，渴望什么，恐惧什么。它像一个高明的牧羊人，用精心调配的草料，将他这只迷途的羔羊圈养在无形的围栏里。那些“猜你喜欢”，那些“为你推荐”，像一根根看不见的丝线，牵引着他的目光，操纵着他的情绪。他知道，设计算法的人是天才，他们洞悉了人性深处的贪婪、自恋、窥私欲，以及那条在平静表面下汹涌的幽深暗河。他们借此满足了用户，也满足了设计者及其背后庞大的利益链条。 双赢吗？阿明冷笑。也许对于个体和商家而言，在某个层面是。但如果把视角拉到足够宏大，看到整个被信息喂养的群体，看到下一代，下下一代……这更像是一场温水煮青蛙的集体麻醉。意识在被悄无声息地改造，品味在被潜移默化地统一。我们追求新奇，追求刺激，追求即时满足，像一群追逐着腐肉的秃鹫，最终只会被喂养成同样臃肿、同样短视的模样。这何尝不是一种意识层面的基因污染？设计它的人，那些站在金字塔顶端的天才们，他们能幸免吗？阿明表示怀疑。当他们沉浸在自己创造的完美闭环中时，或许也在不自觉地吸食着同样的“鸦片”。 他想起莫言小说里那些在高粱地里野合的生命，充满了原始的、蓬勃的、泥土的欲望和力量。那种生命力，带着血腥，带着汗臭，带着土地的芬芳，是如此的真实而强悍。他也想起韩江笔下那些在禁锢中扭曲变形的身体和灵魂，那些对植物的偏执，对素食的坚守，背后是对污浊世界的无声反抗和对纯粹的极致追求。还有黑塞，那个永远在路上，永远在寻求“道”的流浪者，在自然、艺术和爱中寻找救赎，带着一种无可救药的浪漫和忧伤。 这些文字，这些灵魂，曾经像种子一样在他心里发芽。但现在，这片土地似乎被信息时代的酸雨腐蚀了，变得贫瘠不堪。

初夏的微风带着潮湿的暖意涌了进来，裹挟着楼下花园里栀子花的甜香。那香味，如此真实，如此具体，像一根细小的针，轻轻刺破了他被信息包裹的厚茧。他深吸一口气，那股来自真实世界的芬芳，仿佛带着一种净化的力量，让他混沌的头脑有了一丝缝隙。 也许，毁灭并非必然。也许，热爱的事情，如果能找回最初的那份纯粹与专注，依然可以成为救赎。

阿明看着窗外那片小小的、在都市丛林中艰难呼吸的绿地。一只麻雀落在光秃秃的空调外机上，歪着脑袋，用黑豆似的眼睛打量着这个陌生的世界，然后扑棱棱飞走了，消失在钢筋水泥的迷宫里。

他突然有了一种冲动。他想找回那种粗粝的质感，想重新学习如何用脚去丈量土地，用手去触摸真实，用自己的眼睛去看，用自己的大脑去思考，而不是依赖那块发光的玻璃板。

他想在被信息洪流裹挟的时代，建一座属于自己的小小堤坝。哪怕，这只是一个开始。他想，或许可以先从养一盆青苔开始，就像奶奶屋檐下的那一小片绿。让它慢慢地长，安静地蔓延，提醒自己，有些东西，需要时间去沉淀，需要耐心去等待。

他转身，走向那个锁着手机的抽屉。这一次，他没有犹豫。他知道，这不仅仅是与一块屏幕的战斗，更是与一个时代特征的角力，与被算法精心塑造的“自我”的博弈。他不知道自己能走多远，但他必须迈出这一步。为了那片刻的清明，为了大脑不再被无形的力量腐刻，为了重新寻回那条流向内心深处的、属于自己的“幽深的暗河”，而不是被算法定义的欲望所填满。 窗外的栀子花香，一阵浓过一阵，像一个温柔的许诺，弥散在闷热的空气里。阿明感到颅腔里的闷胀感，似乎，有了一丝松动的迹象。像坚冰初融时，细微的、带着希望的裂响。他知道，这条路会很长，很孤独，甚至可能充满失败。但他愿意像黑塞笔下的那些主人公一样，带着天真的烂漫，去追寻那份被现代文明几乎冲刷殆尽的本真。他要用自己的方式，去抵抗那“意识层面污染了基因流”的趋势，哪怕只是在自己身上，开辟出一小块精神上的自留地。 手机静静地躺在抽屉里，像一个沉睡的怪兽。阿明关上抽屉，没有上锁。他知道，真正的解放，不在于物理的隔绝，而在于内心的觉醒和重建。他要学习的，是如何与这个怪兽共存，却不被其吞噬。

他走到书桌前，翻开那本《悉达多》，阳光从窗外照进来，落在泛黄的书页上，那些文字仿佛也染上了一层金色的暖意。他开始读，一个字，一个字地读。这一次，他似乎能听到文字背后，那来自恒河边的古老回响……